Иду с дому и реву. Просто реву еле поднимаясь по лестничной площадке. Мне больно. Мне правда больно. Тебе 40. А мне 20. Понимаешь? Опыта у тебя должно быть намного больше, но я понимаю, что его меньше даже чем у меня. Ты жила полной семьёй. Мама и папа. А я с какими-то блядями, которых ты меняла. Последний так вообще избивал тебя. И сейчас я реву и мне больно. Ты пропала. Твой телефон непонятно где. Нахуя ты пила? Не умеешь не пей. Госпади, ты мне нужна. Зачем уже правда я не знаю. Ведь, когда единственный близкий человек делает в миллионный раз больно, уже ни чего тебе не нужно. И дышать не хочется, а ты дышишь раз за разом.
Залетаю в квартиру: лёд, водка и сок. Залпом. Слёзы порывом, воспоминания боли и мысли о моей никчёмности. Знакомая пишет, нужно вписать друга. ТУПАЯ БЛЯДЬ ОН ТВОЙ ДРУГ, А НЕ МОЙ И КАКОГО ХЕРА Я КАКУЮ ТО ТВАРЬ ДОЛЖНА ВПИСЫВАТЬ? ПОТОМУ ЧТО Я ДОБИЛАСЬ СЕБЕ КВАРТИРУ ? ПОТОМУ ЧТО Я БОРЮСЬ ЗА ЭТУ ЖИЗНЬ? ПОТОМУ ЧТО Я ДЫШУ НА ПОСЛЕДНИХ ВДОХАХ? НУ ПОЧЕМУ? ПОТОМУ ЧТО Я ДОБРАЯ? А ПОЧЕМУ Я К ТЕМ, КТО МЕНЯ ИСПОЛЬЗУЕТ ДОЛЖНА БЫТЬ ДОБРАЯ? ТУПЫЕ БЛЯДИ.
И не нужно считать меня жестокой по моему дневнику, просто вы не понимаете какого это в 17 понять, что ты свободен и бороться за своё существование и быть нищим. Работать с 17. Бороться и бороться.
Я проиграла, на самом деле я все проиграла. Я никчёмна. Сначала я проиграла его. Потом работу и сейчас все по новой. Борьба за себя. Я устал. Морально. И эта не последняя моя запись будет. Ещё кучу порывов и слёз и боли. Ведь я душой больной.
Узник свой боли. Здравствуй, мой личный ад.



@музыка: добраяпросто-письмо к вам ч2

@настроение: боль, гнев, злоба, слёзы